Esta
Presente...
Aunque
mi pecho sienta su frio de muerte
y mis
ojos no le hallen tras la luz del alba...
En la
difusa imagen a través de la puerta
abierta
al jardín de mi alma dormita.
Me
juega en la inerte memoria
que no
me abandona ni me distancia
de
ella desterrando una y otra vez
de ese
conjunto de sombras
sobre
la traslucida tiniebla
sin
hacer que desaparezca cada gota
de mis
sueños para que le borre
el
viento a las esquinas de mi alma.
Esta
presente...
Es
verdad, lo sabe este pecho
que no
me engaña,
que no
puede mentir
por más
que quiera...
Lo
grita el silencio de mis labios,
en
cada segundo
que
marca el tiempo
como
canto de sirena...
Raspo de
voz quebrada eludiendo
y recitando
a mi espalda.
No, no
es alucinación o locura...
Sin
estar, está en cada verbo,
en
todo lo que le da sentido
a este
ser sin aliento...
Extraviado
en esta vida
que se
desborda:
Muda y
en silencio.
